Ефрему Глебовичу было шестьдесят восемь лет. Он давно жил один, с тех пор как поссорился с единственной дочкой Даной. Она тогда уехала в другой город с мужем и маленьким сыном Тимофеем, и больше Ефрем Глебович их не видел. И так бы он и жил один до конца жизни, если бы не одна история…

Это история не просто об отъезде в далёкий край — это притча о смелости сделать шаг в неизвестность, о вере в свой путь и о том, как важно иногда вырваться из привычного круга, чтобы найти себя.

Давно это было… В одном селе жил рыбак Ефим. Отправился он как-то раз рыбу ловить. Час сидит, два, нет ничего. Ефим уже начал засыпать, как вдруг слышит: - Бом-бом -бом!

Это история о том, как одно мгновение может вместить в себя и грусть, и красоту, и тихое понимание: всё, что уходит, оставляет в нас след, который не исчезнет никогда.

Ларион, 80-летний старик, терзаемый сожалениями о прошлом, особенно о трагической гибели своей возлюбленной Лиды. Однажды, в судьбоносной шахматной партии против опытного гроссмейстера Владимира, Ларион выигрывает таинственные антикварные часы.

В одном небольшом приморском городе была кофейня, которая называлась «Приморское капучино». Это заведение очень любили местные и отдыхающие, потому что здесь готовили самые вкусные напитки и еду, а главное, эта кофейня находилась прямо на берегу моря. И история у этой кофейни была тоже необычная…

Вы никогда не задумывались, откуда берутся… идеи? Почему у одного человека они одни, а у другого – другие? Почему один может быстро придумать всё, что угодно, а у другого даже на одну идею уходит очень много времени и сил?

Сигизмунда Яковлевна начала понимать, что случилось. Кот Клавдии Альбертовны, Людвиг Вольфгангович, которого за ужасный характер все называли Извергом, пропал. И его хозяйка была свято уверена, что его украли.

Ещё тёплое, но уже осеннее солнце робко пыталось согреть озябшие старческие руки. Баба Нюра сидела на крылечке и потерянно смотрела на миску с так любимым Гришкой размоченным ячменем.

Наверное, мне хочется писать о муках творчества. Сейчас у меня очередной сценарий, который я никак не напишу. И это тоже глупая цель, потому что, когда я его напишу, он начнет жить своей жизнью и капризно меняться, когда ему заблагорассудится. Это не я не решаю, когда он закончится, а он: я же хотела авторский театр, вот и получила: на то он и авторский, что постоянно растет то вширь, то вглубь. Обычно работа над сценарием заканчивалась в день премьеры, но не тут-то было: репризы, фестивали, то новые помещения (недавно мы играли в костеле), то новые актеры на роль и тд - каждый раз в нем что-то менялось, и он получался опять новым. И это так здорово, потому что это постоянное творчество.

Заполняю накладные паспортными данными, уже даже не глядя, что в них напечатано. Пришёл товар и отлично! Но каково же было моё удивление, получить одну посылку, не имеющую схожести с остальными. И только перевернув её, в глаза бросились незнакомые слова Канада, Монреаль. Откуда? От кого?

Как-то не по закону живет моя собака. Не ездит на мотоцикле по тротуарам, не кидается на детей с диким воплем и не рвется с поводка, за неимением такового. Как-то не так моя собака живет. Не по-человечески. По-собачьи.

Или когда морозным вечером пытаешься посчитать на горизонте, где ныряет за лес солнце, сколько там цветов и оттенков, – и понимаешь, что это невозможно, так как их множество, и они каждую секунду мелькают-меняются.

С порнухой-то в стране напряжёнка была. А за границей хоть завались. На каждом углу покупай – не хочу. Вот у моториста и висела во всю стену обнажённая тётя в немыслимой позе, выставив на показ все свои сокровенные места. Через секунду распахнулась дверь и моей каюты, в которую с перекошенным от злости лицом влетел лысый толстяк.