Снег вокруг белый-белый,
Как моя седая голова...
Зима студёная, зима какая!
Почему жизнь считают годами?
“Сколько лет тебе?” - говорят.
Можно было бы и зимами
Прошедшие считать года.
В конце концов, желанна жизнь,
А не мёртвый сон, не смерть...
Зима похожа на могильный сон.
Особенно, когда она последняя.
Лето - ни одно, а зима – одна.
“Последняя”, - прошептал я,
И прижмурился, прикрыл веки.
Моя жизнь, жизнь моя...
Пусть ничего особенного
Не сделал я в этом бытие,
Но умирать не хочется,
Нет, никак не хочется.
Поэтому, и скорее всего,
Не появится такое желание,
Ибо ничего ещё не сделано.