В глухом углу забытого сарая,
Куда не долетает лампы свет,
Не замечая перемены лет
Пещерной моли прозябала стая.
Неторопливо моли жизнь текла,
И выдумав в мечтах себе кумира,
Она жила, как будто дочь вампира,
Что светом не порезала крыла.
Раз в год на лето приезжали люди,
Тогда сарай забытый оживал,
И свет горел. А мягкий сеновал
Душистым сеном обнимал тугие груди.
Для моли хуже не было времен,
Казалось ей, что жизнь ее прервется...
Однажды, сквозь открытое оконце
Бродягой-ветром мотылек был занесен
Летел на свет, превозмогая боль,
Чуть припадая на помятое крыло.
А из угла, где сыро и темно,
За ним испуганно следила взглядом моль.
Кружась над лампой, не сдавался мотылек.
И в сердце моли страх на миг пропал.
А мотылек, на лампу сев, упал...
Ведь свет горяч. И свет его обжег.
Впервые света страх преодолев,
Ему на помощь вылетела моль.
А он был счастлив и плевал на боль.
Он тронул свет, едва не умерев.
Уже неважно, будет жить иль нет...
Над ним склонившись, прозревала моль.
Что может значить яростная боль,
Когда тебя переполняет свет!!!