Беру духи модного французского бренда Flagonard “Милая Мамочка”. У них достаточно яркий аромат мандарина и магнолии. Настолько сильный, что муж запрещает мне ими пользоваться в его присутствии. Ах, если бы он знал, какой ядрёный запах у духов "Красная Москва". Они были в 80-е нарасхват, несмотря на их едкий запах. Он бы сейчас бы раздражал каждого, а тогда считался элитным. Сейчас бы ни за что их не купила. Брызгаю на ладонь аромат Франции, нос ничего не чувствует. Ах, этим утром я не чувствую ни одного запаха. Словно вокруг меня оболочка из вакуума, которая не дает мне чувствовать. Что со мной? Короновирус. А как же теперь Новый год? Придут гости с мандаринами и шоколадом. Получится очередной безвкусный праздник, как скучный обязательный корпоратив.
Хочется вытащить из памяти описание запахов.
Вот придёт весна и разом настроение улучшится, подбадриваю себя. Цветущая черемуха, сирень, ландыши... Разве все эти запахи можно будет теперь только представлять, а не чувствовать.
– Я купил тебе тыкву к Новогоднему столу, – кричит муж с порога. Ты же любишь заморские продукты.
– Но я же просила картошку. И вот прямо сейчас хотела приготовить овощное рагу с картошкой, баклажанами, кабачками и сладким перцем, – жалобно взывала я к справедливости.
– Ну свари для гостей куриный суп, – предложил супруг.
– А где взять курицу? Из магазинной – вряд ли что-то вкусное получится. У неё нет ни аромата, ни запаха, да ещё и напичкана разными гормонами. Хотя сейчас я ничего не чувствую. Я люблю суп из только что выпотрошенной домашней курицы, сваренной в чугунке в печи. Я помню, этот аромат детства.
– Ты не воображай. Когда я был в командировке, наш сотрудник армянин купил курицу в обычной торговой сети и такой суп сварил со специями, что пальчики оближешь. А ты говоришь деревня, печь...
– Ты продвигаешь всё полезное, а сама украдкой ешь чебуреки, – вскипел он.
Что поделаешь, он прав. Чебуреками в детстве вместо обеда меня кормил мой папа. Я их обожаю. Я могу отличить хороший чебурек от плохого.
– А в чебуреке витамин Ч? – не унимался муж.
– Я ем их только в исключительных случаях, – говорю я.
– Мам, а может ты испечёшь торт? – вмешались в разговор дети. – Только постряпай Муравейник, а не ту лепешку из теста, смазанную вареньем, которую ты в прошлый раз выдавала за торт.
Да, с тортами у меня не всё гладко. Мне вот моя мама в детстве пекла всякие сладкие персики из песочного теста. Один бок она обваливала в свекольном соке, а другой – в морковном. Было очень вкусно. Кажется, я ела глазами, потому что помню, как они лежали на тарелке, прямо как на картине Серова «Девочка с персиками».
Оказывается, в минуты отчаяния и грусти я всегда вспоминаю детство, оно как спасательный круг обязательно вытащит из депрессии и беды. А может утром в Новый год купить билеты на море. На море лечили раньше все болезни. Может моя хандра и короновирус пройдет. Ах, скорей нужно купить билет на самолет.