Я люблю завтракать в одиночестве. Неторопливо наслаждаясь каждым ломтиком и задумчиво созерцая пейзаж за окном. Эти тихие утренние часы принадлежат только мне. Я могу, например, предаться мечтам и бесцельно ковырять вилкой бекон в яичнице. Или, напротив, перестать отдавать себе отчёт о количестве поглощенной в секунду времени пищи.
Несколько месяцев назад ты написал мне, что любишь меня. «Ха! — подумала я тогда. — Плавали, знаем! Нет никакой этой вашей любви! А твоё признание — всего лишь хитрый ход, наверняка сделанный с какой-нибудь очень коварной целью!»
Прошли дни, протекли, как речки, недели. Мы много говорили с тобой. Ты отвечал на сотни моих вопросов и, если я спрошу о чем-то сейчас, знаю, у тебя найдутся для меня и время, и слова. Спасибо, я очень ценю это.
Я и сама не заметила, как стала твоей целью. Мне всё чаще казалось, что я мишень, в которую ты стреляешь. Но это не ядовитые стрелы с острыми наконечниками, способные лишить жизни. Это яркие светлые лучики твоего внимания, которые, достигая меня, вызывают мою улыбку. Они включают её, будто светильник, она распускается, подобно цветку, и я ощущаю её не только на своём лице, но словно чувствую изнутри. Как будто там, внутри меня, зажгли свет.
Я улыбаюсь, и ты ловишь эту улыбку, словно охотник свою добычу. А «добыче», то есть улыбающейся мне, совсем не хочется убегать..