Скажи, товарищ,
Ждёт ли космос нас?
Как ждал ещё лет…
Двадцать? Может, дольше.
Или угас тот пыл,
И мы не стоим больше,
Чем пыль на стенах
Брошенных КБ?..
Я не пойму по этой тишине.
Мечта звучит всё глуше, дальше, тоньше…
И звёзды стали реже верить в нас.
Им вопреки стоит иконостас.