Среди серых дорог девятиэтажки умываются едкими дождями,
Веет ветром ложь, которая стелется под нашими телами.
А мои куплеты ловко проникают в обшарпанные стереосистемы,
Пока листы тетради дышать моими мыслями, я не нуждаюсь в смене.
Дарю ярлык «Слова» тем кто, одиноко забившись в угол, молчит,
Я поэт – революционер, буду писать манифесты, пока ни буду убит.
Но не будем думать о плохом, давайте вслушаемся в эти простыв слова,
Ну а кто против меня, пусть напишут новую историю на этих листах.
После прогулки по парку меня снова потянет что – то этакое написать,
И поймите меня, эти куплеты часто заставляют меня же дышать.
Может я не любим окружающим меня обществом, ну… и что же?
Я так скажу: «Чтобы писать сердцем, мне помощник не нужен».