Породить бы хоть что-то хорошее —
Всё босяцкая чёрная лирика
Лезет в голову гостем непрошеным.
Рассказать бы про утро росное,
Да про волю и чтоб не избито!..
Но выводит рука без сомнения
Чью-то брань и блатную молитву.
Не с иконы — с горбатого облика
Пишет ангел мой букв рядицы.
И ложатся ведь! — Только охаешь —
Привнося тем немало сумятицы.
Им бы петь, да птенцом из-за пазухи,
Улетать в Мельпомены горницу.
Но хорошее – нет, не пишется.
Только лирика жиром полнится.