Здесь весна умирает трижды,
Прежде чем зацвести несмело
И, как-будто себя ощущая лишней
Она очерчивает горизонт белым.
Здесь такие густые закаты, друг!
Мёд, медь и что-то розовое
Бьют поклоны сотни цветов-слуг,
Птицы поют хором многоголосым.
А какая тут тишина, этот извечный трагизм ночи,
Сосны частоколом и звезды россыпью
Курит сосед и тяжело молчит
Ветра обрывают ветви косами.