Ваши Высочества,
Великие поэты!
О как же здорово вы пишите про лето!
И про весну,
И зиму,
Даже осень..
Боюсь признать,
Мне это нравится..
..не очень.
Боюсь признать,
Но мне ужасно скучно,
Читать лапшу,
Что вы толкаете мне в уши,
Читать про ваши сраные цветочки,
Про каждый листик,
Пестики и почки,
Ох, пожалейте свои строчки,
Хватит!
Не уж то целый мир для вас вдруг замер,
А вы решили взглядом фотокамер,
В своём мозгу запечатлеть газон?
И голодом сморить свой кругозор..
Серьёзно?
Нет, ну если вдуматься -
То тут всё просто.
Вы свои строфы и стихи,
Ох, Боженька меня прости,
Назвали своим чадом!
Своим ребёнком,
Вундеркиндом,
И тем безумно рады!
Вы им гордитесь,
Целуя в лоб,
А мне от этой приторности,
От розовой наивности,
Так хочется спустить курок..
А в принципе, зачем скрывать?
О нет,
в моих строчках не ландыши..
Не алые паруса,
Не утро и роса,
Мои стихи не дети мне –
лишь выкидыши..
Сгустки из крови и гнили,
Они ворочатся, кричат,
Ломают кости, верещат,
Их примитивному уму
и невдомек понять -
Зачем их породили?
Я не пишу стихов, о нет
Они сочатся кровью из-под носа,
И всё капают,
капают,
Портят кафель,
Белую раковину,
Горят внутри занозой..
И распространяются.
Как вирус..
Нет,
Как раковые клетки,
И плоть грызут как жирные медведки.
Их скрюченные туши,
Жалкие души,
Примитивные мысли,
Совсем не предназначены для жизни..
Что-то мерзкое,
вязкое,
потное..
Но я до боли в груди,
До морщин и седин,
Лелею
своё грязное
животное..