Как много тех прекрасных лиц,
Что были с нами, как годами,
Так и порой всего на миг
Теплом души нас согревали.
И был печален тот момент,
Когда мосты все догорали.
Игра не стоила свечи,
Но тысячная догорает.
Потух огонь. Прохладно стало..
И кажется так бесконечна тишина.
И жизнь проходит быстро пролетая
И мы бежим, но вот зачем? Куда?
И пустоту найдём, чем запечатать.
Мы пленники своих поганых чувств.
Но стих этот и вовсе не печален
И мир для нас, отнюдь, совсем не пуст.
К чему веду повествованием этим?
К тому, что повторится этот круг -
Опять прекрасные прильнут к нам лица
И станет вдруг прекрасным всё вокруг.