Когда гуляешь в ночном лесу, можно услышать, как Апрель окликает. Сам ведь за деревом, за туманом, за пришедшей усталостью прячется.
– Если хочешь, могу приласкать? – говорит Апрель, выходя из бурелома – Тем же дуновением, которым я ветки раскачиваю?
Руки у Апреля – влажные лианы. Слышится, как начинает шелестеть он набухающими почками, как стучит его звонкое сердце. Или это май-месяц где-то уже впереди? Щебечут тихо мелкие птицы, что-то загудело, неужели лесные осы? Кусты черемухи стали покрываться молодой липкой зеленью. Спешит ночной Апрель, очень хочет побыстрее исполнить своё дело, ведь день грядущий станет длиннее и горячее. Укладывает в свой зелёный чемодан последние белые подснежники. Проходя мимо, не мешайте ему. Забудьте на минуту о том, что он существует — станет спокойнее на душе. Мрак лесной постепенно сереет, через час и мутные звёзды вверху станут гаснуть. Тени деревьев расползаются по-муравьиному, почуяв приятный терпкий запах. Так куда же прячется Апрель? Где его трепетный ветерок, его пятивёрстная грусть? Всмотритесь в небо, там вы увидите след Апреля, там он появится на мгновение. Помашет гусиным клином, словно рапирой. Да ладно, следует поторопиться и выйти на дорогу, что ведёт к дому. Наступает утро.